Je me lève quand la lumière peine à percer les ruines. Le ciel est gris, lourd. La Carrière s’étale devant moi, un labyrinthe de béton fissuré, de métal tordu, et de végétation qui grappille chaque centimètre disponible. L’odeur âcre du métal rouillé se mêle à celle, plus sourde, de la terre humide et des feuilles mortes. Un vent froid mord ma peau, glisse sous mon blouson, me rappelle que rien ici ne pardonne.
Je marche lentement, les pieds crissent sur les débris, un mélange de verre brisé et de gravats. Le sol est instable, parfois un craquement sourd sous une dalle prête à céder. Les arbres morts penchent, recouverts de mousse, leurs branches comme des griffes noires contre le ciel bas. Parfois, un bruissement léger, un souffle lointain, me fait figer. Des ombres rôdent. Je ne suis jamais seul, mais toujours invisible.
Je pose mes pièges à l’orée d’un ancien entrepôt. Un fil de fer tendu, presque invisible, ancré à une tige en acier rouillé. La tension est parfaite, ni trop lâche, ni trop tendue. Un branchette morte, posée à côté, prête à tomber au moindre contact. Je sens le poids de chaque geste — la pression du pouce sur le déclencheur artisanal, ce clic étouffé qui résonne dans la cage thoracique. Je tends l’oreille. Rien. Le silence est lourd, pesant.
Je revois le visage de ma sœur, la dernière fois qu’on s’est parlé. Son souffle court, ses yeux pleins d’espoir qui s’éteint. Je voulais la protéger, mais je n’ai rien fait. Pourquoi suis-je encore là, à traquer des ombres, quand tout ce qui comptait a disparu ?
Au détour d’un couloir effondré, j’aperçois une silhouette. Humaine. Le cœur bat plus vite. Pas d’arme visible, juste un regard fuyant. On s’observe, silencieux. « T’es perdu ou t’es venu pour crever ? » Je réponds rien. La méfiance est une seconde peau. Elle tourne les talons, disparaît dans le brouillard de poussière.
Un râle déchire l’air. Une ombre s’approche, traînant une jambe blessée. Je l’entends avant de la voir, ce grognement rauque, ce souffle putride. J’arme un piège à distance. Le fil se tend. La branche tombe. Un craquement sec. L’ombre vacille, puis s’effondre. Pas un bruit. Juste le souffle court qui s’éloigne, puis le silence de mort.
Alors que le bruit s’estompe, une pensée obsédante s’installe : l’inconnu, avec ses promesses et ses dangers. La peur se mêle à l’adrénaline, rappelant les sentiments éprouvés en plongeant dans des situations périlleuses, comme le décrit si bien l’article Le dernier regard avant le saut dans l’inconnu. Ce moment de flottement, où chaque instant semble suspendu, devient une lutte intérieure. Les ruines environnantes, témoins silencieux d’un passé révolu, attirent le regard. Ces vestiges évoquent des histoires, des vies oubliées, semblables à celles des vallées abandonnées dont parle l’article Dans le creux des vallées abandonnées.
Chaque souffle devient une question lancinante : que reste-t-il à espérer ? La solitude s’intensifie, créant une toile de fond angoissante. Pourtant, au cœur de ce désespoir, une lueur d’espoir subsiste, incitant à poursuivre malgré l’adversité. Le chemin est semé d’embûches, mais chaque pas, aussi difficile soit-il, est une affirmation de la volonté de vivre. La lutte continue.
Mes jambes flanchent. La douleur sourde au flanc me rappelle que je ne suis pas invincible. La fatigue pèse, chaque pas est une lutte. Je m’assois, les yeux rivés sur les ruines. Ces murs détruits, ces restes d’une vie qu’on a tous perdue. La solitude me ronge. Pourquoi continuer ? Pour qui ?
Le vent soulève une feuille. Un bruissement. Puis un murmure, presque inaudible, comme un écho lointain. Je ferme les yeux.
Je suis là, dans ce rêve mort, quand tout a basculé.
Le feu. Le cri. La course. Ma mère qui tombe.
Je cours, je pleure, je hurle, mais personne ne répond.
Je reviens au présent. Le silence est devenu trop lourd. Un bruit de pas, rapide, trop précis pour être une ombre. Quelqu’un ou quelque chose m’observe. Je tends la main vers mon couteau. Le souffle se coupe. Le danger est là, invisible, tapi sous la poussière.
Je n’ai pas le droit à l’erreur.
Le piège a peut-être attiré plus que je ne voulais. Une présence rôde, plus proche que jamais. Je le sens dans l’air, dans cette tension qui serre ma gorge. Sous l’ombre des gratte-ciel effondrés, la nuit ne fait que commencer.